La première image ? On est au Rosebud un petit club de jazz, de bois, d'immenses miroirs et de zinc en rase campagne Il est de ceux qui ne s'inventent pas. Fruit de la volonté tenace d'un patron "mélancolicomane".
Une jeune fille tirée à quatre épingles s'élève, s'arrime à la scène, ajuste la hauteur du micro bien trop haut pour sa petite taille. Elle est au bord de la catalepsie, perdue, elle fouille du regard, cherche de l'air alors que le seul projecteur depuis le fond de la salle, vient l'enserrer de son anneau de lumière, lui chauffer les joues, lui rougir l'oeil. Ses mains sont moites. Ses pieds sont poites dans ses petit souliers.
Bubber (If only) d'Olu Dara démarre. Elle se lance en playback.
Un homme affalé au comptoir dépoli, quitte son Bloody Mary des yeux qu'il a trop humides pour être tout à fait heureux.
A mesure que la jeune fille s'ajuste sur le chant, lui fronce imperceptiblement le sourcil et défile alors devant ses yeux un souvenir précis. Il est en train de comprendre quelque chose...
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